Текст песни "Строго белые", группа "ГРОТ", Саграда и MС 1.8
Избранная критика треков музыкальных чартов и поиск
по сайту
Я видел, как my nigga push me,
Папуас и повариха заделали Пушкина.
ПТУшник, нарик потомок алкашей,
Никогда ни перед кем ты не гнул шею.
Я тебя усыновил, но был отцом никудышным,
Так уж вышло в саду поспели вишни.
Малой, рисуй или пой, или как бык на забой,
Не то придут за тобой, тоска, нужда и запой.
И ты старался, спасибо вам евреи,
Повторяй скорее: Россия. Лето. Лорелея.
Ты не носил ливрею стопари, блажь, придурь.
Эй, слышь, продюсер, "да ты просто п***р!"
И вот ты вырос, вся страна твой клирос,
Колос, Витязь - девицы девитесь!
Песен поле и к Солнцу тянется колос,
Щекочет, колет вас пикой в брюшную полость.
Место встречи изменить нельзя,
Пока ждал открытие дверей донельзя озяб.
Кто-то вышел из подъезда внутрь нас запустив,
Начался ежевечерний Омский корпоратив.
Куцые заморыши, шпана,
Спрятавшись от зимы в четырёх стенах,
Пока вокруг бьётся в конвульсиях страна,
Въедаются в чьи-то тексты, как в письмена.
Скрытый смысл, художественный отсыл,
Мы искали то, о чём нам грубо не досказали отцы.
Ведь сколько горючим себя не дрессируй,
В области подреберья этим не залатаешь дыру.
Уходя под лёд вдали от побережья,
Не оболочку мы ценили, а стержень.
Музыку, что жизнь показывает в разрезе,
Вскрытия процесс ужасен, но полезен.
Строго белые, наверняка плохие.
Мечты моего детства похоронят видимо,
Букинг-агентства, лейблы, вирусные видео,
У всех губа не дура тут. Все тайлеры креаторы.
Конъюнктура, песни пишутся на калькуляторах.
Забиты в навигаторы кротчайшие пути до небес,
Ты на Олимп полез, но ты - лишь мелкий бес.
Ты хочешь фит с Мироном. Сделать хит, как Егор Крид.
Ты хочешь сесть в ложе с Нероном, только Рим горит.
А помню были времена, по ним берёт тоска,
Когда команда ЦСКА играла на песках.
Со мной с Гудково кони и базар не за товар,
А за нашивку оникс, и за нашивку Мановар.
Я помню, как мимо касс на стадион пролазили,
Как в первом клипе Касты Шым светил подбитым глазом,
Как целым классом мы гоняли на стритбол в Москве,
Пока такой же балабол, как ты, вставал и шёл к доске
Я и не замечал на игру намёков,
В переходе кассетный бутик без виртуальных окон.
Ребяческий азарт звуками по потолку,
Пластмассовый плеер у нас в подъезде один на толпу.
На отшибе ледяной ручей ещё совсем тонкий,
Но его питали родниками голоса с плёнки.
Бетонное судно, каюты, этажи,
Всё услышанное нами, сразу превращалось в жизнь.
Но мои герои сняли маски, затянули Винстон,
Одежду из клипов отдали обратно стилистам,
Опасные кенты за спинами потухших камер,
Посмывали грим и под охраной побежали к маме.
Игра в рэп, но найдётся тот, кто тащит,
На десять полуфабрикатов один настоящий,
Но время чистит информационную насыпь,
И оставляет тех, кто сделан не из пластмассы.
Строго белые, наверняка плохие.
Непобедимые системные лаги Кузьминских блоков,
Брошенный самому себе вызов, как элемент хип-хопа.
Лирика с экзистенциальным послевкусием,
Грустно думать, что мы рождаемся, чтобы просто
свихнуться.
Ум вытесняет душу, мир вытесняет лучших,
Выйди из транса, автомат видит прошлое в будущем.
Будто одна петля повторений былых ошибок,
Записать и проверить каждый похожий отрывок.
Здесь до сих пор на детской площадке бухают в
тракторе,
На то как ты валишь двойными кладут троекратно.
Стержень немного проржавел, но его не согнуть,
Сколько не лей воды никогда не изменишь суть.
Просто выйти, просто действовать, просто быть
действием,
Прямо в этот момент просто быть частью этой песни.
Целая жизнь порой подобна крохотному шагу,
Одно слово на строго белом обрывке бумаге.
Да, моя старая школа разрушена,
В месте где был шум и гам тишина.
Говорят там будет новый торговый центр,
И говорят это почти без акцента.
А как в курилке мечтали старшеклассники,
Все будут помнить - здесь учились классики.
Ведь не просто так на конкурсах награды,
Медали, грамоты, призы на олимпиадах.
Хулиганы прошлых лет, ветераны битв,
Топили чистый спирт и варили винт.
Как собаки битые под дождём ходят и ноют -
Давай и новую школу сожжём.
Вместе с преподами и завучем,
И хоть так поймём теперь жить зачем.
Эти годы я вспоминаю редко,
У меня свой завод и я там директор.
Строго белые, наверняка плохие,
Здесь нужные такие, чтоб делать рэп в России...